Le vent souffle derrière la porte.
Les feuilles mortes bohémiennes
Posent leur ronde aérienne,
Près du seuil, défaillante cohorte.
L'heure git . Les légions de novembre,
Roussies, froissées, si finement craquant.
"Ouvrez-nous!" le sec appel disloquant!
"C'est la fin, et déjà l' antichambre!"
Violent, le vent roule tous ses tambours
Portant vers l'au-delà les pauvrettes
Tombant bientôt sous la gâchette
De la pluie glacée, funeste séjour.